La llave del Tesoro
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Antología de poesía del siglo XX
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1
Índice Índice …………………………………………………….Pág. 1
Modernismo ………………………………………………Págs. 2-3
Generación del 98 ………………………………………..Págs. 4-5
Novecentismo y vanguardia ……………………………..Págs. 6-8
Grupo del 27 ……………………………………………..Págs. 9-11
Años 40: posguerra ………………………………………Págs. 12-14
Años 50: poesía social ……………………………………Págs. 15-17
Años 60: generación del medio siglo …………………….Págs. 18-19
Años 70: Novísimos ……………………………………...Págs. 20-21
Poesía actual ……………………………………………...Págs. 22-24
Poemas propios …………………………………………...Pág. 25
Fuentes ……………………………………………………Pág. 26
2
Modernismo Movimiento literario que surge en el siglo XIX y se caracteriza por la
exaltación a los sentimientos y las sensaciones, el cosmopolitismo y la
exquisitez del lenguaje.
ÁLAMO BLANCO
Arriba canta el pájaro
y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo,
se me abre el alma).
¡Entre dos melodías,
la columna de plata!
Hoja, pájaro, estrella;
baja flor, raíz, agua.
¡Entre dos conmociones,
la columna de plata!
(¡Y tú, tronco ideal,
entre mi alma y mi alma!)
Mece a la estrella el trino,
la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba,
me tiembla el alma).
[Canción, 1936]
Juan Ramón Jiménez (Huelva, 1881-
Puerto Rico, 1958)
Rubén Darío. Imagen sacada de
http://www.aula365.com/ruben-dario/
ALABA LOS OJOS NEGROS DE
JULIA
¿Eva era rubia? No. Con negros ojos
vio la manzana del jardín: con labios
rojos probó su miel; con labios rojos
que saben hoy más ciencia que los sabios.
Venus tuvo el azur en sus pupilas,
pero su hijo no. Negros y fieros,
encienden a las tórtolas tranquilas
los dos ojos de Eros.
Los ojos de las reinas fabulosas,
de las reinas magníficas y fuertes,
tenían las pupilas tenebrosas
que daban los amores y las muertes.
Pentesilea, reina de amazonas;
Judith, espada y fuerza de Betulia;
Cleopatra, encantadora de coronas,
la luz tuvieron de tus ojos, Julia.
La negra, que es más luz que la luz blanca
del sol, y las azules de los cielos.
Luz que el más rojo resplandor arranca
al diamante terrible de los celos.
Luz negra, luz divina, luz que alegra
la luz meridional, luz de las niñas,
de las grandes ojeras, ¡oh luz negra
que hace cantar a Pan bajo las viñas!
[Prosas profanas y otros poemas, 1896-1901]
Rubén Darío (Nicaragua, 1867-Nicaragua,
1916)
3
CANCIÓN DE OTOÑO EN
PRIMAVERA
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y de aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
la otra fue más sensitiva
cual no pensé encontrar jamás.
Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía.
En un peplo de gasa pura
una bacante se envolvía...
En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé...
Y te mató, triste y pequeño,
falto de luz, falto de fe...
Juventud, divino tesoro,
¡te fuiste para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Otra juzgó que era mi boca
el estuche de su pasión;
y que me roería, loca,
con sus dientes el corazón.
Poniendo en un amor de exceso
la mira de su voluntad,
mientras eran abrazo y beso
síntesis de la eternidad;
y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Edén,
sin pensar que la Primavera
y la carne acaban también...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer.
¡Y las demás! En tantos climas,
en tantas tierras siempre son,
si no pretextos de mis rimas
fantasmas de mi corazón.
En vano busqué a la princesa
que estaba triste de esperar.
La vida es dura. Amarga y pesa.
¡Ya no hay princesa que cantar!
Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris, me acerco
a los rosales del jardín...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
¡Mas es mía el Alba de oro!
[ Cantos de vida y esperanza, los cisnes y
otros poemas, 1905]
Rubén Darío (Nicaragua, 1867-Nicaragua,
1916)
Audio. Interpretación de Rafael Alberti y
Paco Ibáñez:
http://www.poesi.as/canc0090.htm
4
Generación del 98
Grupo de escritores españoles que se vieron afectados por una crisis social,
política y moral a causa del “Desastre del 98”, que supuso la pérdida de las
últimas colonias españolas (Cuba, Puerto Rico y Filipinas). Estos escritores
reflexionaban sobre la situación de España y admiraban Castilla como alma
de la regeneración española.
A UN OLMO SECO
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
[Campos de Castilla, 1907-1917]
Antonio Machado (Sevilla, 1875-Francia,
1939)
Olmo seco. Imagen sacada de
http://www.comentariodetexto.com/a-un-
olmo-seco-de-antonio-machado/
5
ROSA DE SANATORIO
Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno,
la luz de acuario de un jardín moderno.
y el amarillo olor del yodoformo.
Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.
Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violín;
de un si bemol el transparente pío
tiembla en la luz acuaria del jardín,
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.
[La pipa de Kif, 1919]
Ramón María del Valle-Inclán (Pontevedra, 1886-Santiago de
Compostela, 1936)
EN UN CEMENTERIO DE LUGAR
CASTELLANO
Corral de muertos, entre pobres tapias,
hechas también de barro,
pobre corral donde la hoz no siega,
sólo una cruz, en el desierto campo
señala tu destino.
Junto a esas tapias buscan el amparo
del hostigo del cierzo las ovejas
al pasar trashumantes en rebaño,
y en ellas rompen de la vana historia,
como las olas, los rumores vanos.
Como un islote en junio,
te ciñe el mar dorado
de las espigas que a la brisa ondean,
y canta sobre ti la alondra el canto
de la cosecha.
Cuando baja en la lluvia el cielo al campo
baja también sobre la santa hierba
donde la hoz no corta,
de tu rincón, ¡pobre corral de muertos!,
y sienten en sus huesos el reclamo
del riego de la vida.
Salvan tus cercas de mampuesto y barro
las aladas semillas,
o te las llevan con piedad los pájaros,
y crecen escondidas amapolas,
clavelinas, magarzas, brezos, cardos,
entre arrumbadas cruces,
no más que de las aves libres pasto.
Cavan tan sólo en tu maleza brava,
corral sagrado,
para de un alma que sufrió en el mundo
sembrar el grano;
luego sobre esa siembra
¡barbecho largo!
Cerca de ti el camino de los vivos,
no como tú, con tapias, no cercado,
por donde van y vienen,
ya riendo o llorando,
¡rompiendo con sus risas o sus lloros
el silencio inmortal de tu cercado!
Después que lento el sol tomó ya tierra,
y sube al cielo el páramo
a la hora del recuerdo,
al toque de oraciones y descanso,
la tosca cruz de piedra
de tus tapias de barro
queda, como un guardián que nunca
duerme,
de la campiña el sueño vigilando.
No hay cruz sobre la iglesia de los
vivos,
en torno de la cual duerme el poblado;
la cruz, cual perro fiel, ampara el sueño
de los muertos al cielo acorralados.
¡Y desde el cielo de la noche, Cristo,
el Pastor Soberano,
con infinitos ojos centelleantes,
recuenta las ovejas del rebaño!
¡Pobre corral de muertos entre tapias
hechas del mismo barro,
sólo una cruz distingue tu destino
en la desierta soledad del campo!
[Andanzas y visiones españolas, 1922]
Miguel de Unamuno (Bilbao, 1864-
Salamanca, 1936)
Imagen de fondo: Miguel de Unamuno.
Sacada de
http://pendientedemigracion.ucm.es/info/es
peculo/numero8/castilla.htm
6
Novecentismo y vanguardia El novecentismo es un movimiento comprendido entre el modernismo y las
vanguardias promovido por jóvenes intelectuales. Se caracteriza por tener
una estética hecha para una minoría.
Las vanguardias son un conjunto de movimientos artísticos de Europa que
aparecen a principios del siglo XX. Estos movimientos buscan innovaciones
expresivas rompiendo con la tradición.
MOGUER
Moguer. Madre y hermanos.
El nido limpio y cálido…
¡Qué sol y qué descanso
de cementerio blanqueado!
Un momento, el amor se hace lejano.
No existe el mar; el campo
de viñas, rojo y llano,
es el mundo, que el mar adorna sólo, claro
y tenue, como un resplandor vano.
¡Aquí estoy bien clavado!
¡Aquí morir es sano!
¡Este es el fin ansiado
que huía en el ocaso!
Moguer. ¡Despertar santo!
Moguer. Madre y hermanos.
[Diario de un poeta recién casado, 1917]
Juan Ramón Jiménez (Huelva, 1881-
Puerto Rico, 1958)
Parroquia de Moguer. Imagen sacada de
http://www.turismoactual.net/europa/espan
a/ruta-por-los-pueblos-natales-de-literatos-
espanoles.html/attachment/moguer-iglesia-
parroquial
7
ALTAZOR
CANTO VII
Ai aia ais
Ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lalá
Aruaru
urulario
Lalilá
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalilá
Monlutrella monluztrella
lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Susponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Ai ai mareciente eternauta
Redontella tallerendo lucenario
la ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam
Ai i a
Temporía
Ai ai aia
Ululayu
lulayu
layu yu
Ululayu
ulayu
ayu yu
Lunatando
Sensorida e infimento
Ululado ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovío
Infilero e infinauta zurrosía
Jaurinario ururayúMontañendo oraranía
Aurorasía ululacente
Semperiva
ivarisa tarirá
Campanudio lalalí
Auriciento auronida
Lalalí
Io ia
i i i o
Ai a i ai a i i i i o ia
[Altazor, o el viaje en paracaídas, 1931]
Vicente Huidobro (Santiago, Chile,
1893-Cartagena, Chile, 1948)
Dibujo de Vicente Huidobro por Pablo
Picasso. Imagen sacada de
http://cultura.elpais.com/cultura/2012/12/2
9/actualidad/1356794172_435462.html
8
Triángulo armónico
[Canciones en la noche, 1913]
Vicente Huidobro (Santiago, Chile, 1893-Cartagena, Chile, 1948)
Imagen sacada de http://www.lnds.net/blog/2011/09/poesia-caligrama-y-la-belleza-del-
codigo.html
9
Generación del 27 La Generación del 27 es un grupo de poetas del siglo XX que recibe ese
nombre porque participaron en la conmemoración del tercer centenario de
Góngora en el 1927 y se caracterizaba por mezclar tradición y vanguardia.
Generación del 27. Imagen sacada de http://cienlibrosvolando.blogspot.com.es/2013/02/la-
generacion-del-27.html
10
ANTE LAS TORRES DE
COMPOSTELA
También la piedra, si hay estrellas,
vuela.
Sobre la noche biselada y fría
creced, mellizos lirios de osadía;
creced, pujad, torres de Compostela.
Campo de estrellas vuestra frente
anhela,
silenciosas maestras de porfía.
En mi pecho —ay, amor— mi
fantasía
torres más altas labra. El alma vela.
Y ella —tú— aquí, conmigo, aunque
no alcanzas
con tus dedos mis torres de
esperanzas
como yo estas de piedra con los
míos,
contempla entre mis torres las
estrellas,
no estas de otoño, bórralas; aquellas
de nuestro agosto ardiendo en sueños
fríos.
[Poemas adrede, 1926-1941]
Gerardo Diego (Santander, 1896-
Madrid, 1987)
ESTOY CANSADO
Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de
espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.
[Un río, un amor, 1929]
Luis Cernuda (Sevilla, 1902-México,
1963)
Luis Cernuda. Imagen sacada de
http://www.miguelhernandezvirtual.es/new/
index.php?option=com_content&view=arti
cle&id=1292:cernuda-bidon-
luis&catid=104:coetaneos&Itemid=119
11
BAILE
La Carmen está bailando
por las calles de Sevilla.
Tiene blancos los cabellos
y brillantes las pupilas.
¡Niñas,
corred las cortinas!
En su cabeza se enrosca
una serpiente amarilla,
y va soñando en el baile
con galanes de otros días.
¡Niñas,
corred las cortinas!
Las calles están desiertas
y en los fondos se adivinan,
corazones andaluces
buscando viejas espinas.
¡Niñas,
corred las cortinas!
[Poema del cante jondo, 1921-1922]
Federico García Lorca (Granada, 1898-Granada, 1936)
Imagen de fondo sacada de
http://www.culturandalucia.com/FEDERICO_GARCIA_LORCA/Federico%20Garc%C3%ADa
%20Lorca_%C3%8Dndice.htm
12
Años 40: posguerra
En esta época surgen dos corrientes: poesía arraigada y poesía
desarraigada.
Poesía arraigada: esta corriente se difundió a través de la revista Escorial.
Los temas que trata son el amor, la religión, la patria. La forma utilizada
era la clásica, como por ejemplo el soneto.
Poesía desarraigada: esta corriente se difundirá a través de la revista
Espadaña. Los temas que trata son la angustia y la preocupación
existencial. Tenía un lenguaje desgarrado y un tono dramático.
Comedor de auxilio social en la posguerra en España. Imagen sacada de
http://petreraldia.com/opinion/barcelona-recuerdos-de-posguerra-iv.html
13
MONSTRUOS
Todos los días rezo esta oración
al levantarme:
Oh Dios,
no me atormentes más.
Dime qué significan
estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos
que mudamente me preguntan,
igual, igual, que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan,
lo mismo que yo en vano perturbo
el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogación.
Bajo la penumbra de las estrellas
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar,
me acechan ojos enemigos,
formas grotescas que me vigilan,
colores hirientes lazos me están tendiendo:
¡son monstruos,
estoy cercado de monstruos!
No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esa alimaña que brama hacia ti,
como esa desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
«Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».
[Hijos de la ira, 1944]
Dámaso Alonso (Madrid, 1898-Madrid, 1990)
Audio. Dámaso Alonso recitando el poema: http://www.poesi.as/reci0034.htm
14
DE CÓMO VINO AL MUNDO LA
ORACIÓN
De lirio en oración, de espuma herida
por el paso del alba silenciosa;
de carne sin pecado en la gozosa
contemplación del niño sorprendida;
de nieve que detiene su caída
sobre la paja que al Señor desposa;
de sangre en asunción junto a la rosa
del virginal regazo desprendida;
de mirar levantado hacia la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento;
de manos que juntaron su hermosura para
calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al
viento.
[Retablo de Navidad, 1940]
Luis Rosales (Granada, 1910-Madrid,
1992)
Luis Rosales. Imagen sacada de
http://www.nexo5.com/n/len/0/ent/1693/el-
contenido-del-corazon-para-el-centenario-
de-luis-rosales
Luis Rosales. Imagen sacada de
http://cancionypoema.blogspot.com.es/2011
/01/luis-rosales-el-otro-centenario-de-
2010.html
LARGA ES LA AUSENCIA
Tu soledad, Abril, todo lo llena.
Colma de luz la espuma y la corriente.
Aurora niña con su sol reciente.
Toro en golpe de mar como mi pena.
La soledad del corazón resuena
desierto ya como un reloj viviente,
como un reloj que late porque siente
la marcha de tu pie sobre la arena.
Y así vas caminando sangre adentro,
sangre hacia arriba, hacia el primer
encuentro,
sangre hacia ayer en la memoria mía;
¡ay, corazón, donde me pisas tanto!,
¡qué soledad sin ti, cierva de llanto!
qué soledad de luz buscando el día.
[Segundo Abril. La Estatua de la sal, 1935,
1939]
Luis Rosales (Granada, 1910-Madrid,
1992)
15
Años 50: poesía social En esta época surge una nueva corriente, la poesía social. Los poetas de
esta corriente estaban preocupados por la situación de España que
reflejaban en sus poemas tratando de luchar contra la injusticia. El lenguaje
utilizado es sencillo, para el pueblo.
A LA INMENSA MAYORÍA
Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.
Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.
Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.
¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.
Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.
[Pido la paz y la palabra, 1955]
Blas de Otero (Bilbao, 1916-Majadahonda,
1979)
Amordazadas. Imagen sacada de
http://claroscuro-
cani.blogspot.com.es/2010_10_01_archive.
html
16
ESPAÑA EN MARCHA
Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como
Dios manda a sus muertos.
Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que
atropella sus comienzos.
Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no
resuelto.
Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero
y verdadero.
De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y
muerto a muerto.
¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos
algo nuevo.
No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un
comienzo.
Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo
por bueno.
Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a
arrancarte del sueño.
Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar
por lo que empiezo.
No quiero justificarte
como haría un leguleyo,
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer
verso.
España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te
deletreo.
[Cantos iberos, 1955]
Gabriel Celaya (Guipúzcoa, 1911-Madrid,
1991)
Entrevista a Gabriel Celaya (1978) http://www.youtube.com/watch?v=rx9vMWI5bm8 .
Video sacado de You Tube.
17
LO ETERNO
Un mundo como un árbol desgajado.
Una generación desarraigada.
Unos hombres sin más destino que
apuntalar las ruinas.
Romper el mar
en el mar, como un himen inmenso,
mecen los árboles el silencio verde,
las estrellas crepitan, yo las oigo.
Sólo el hombre está solo. Es que se sabe
vivo y mortal. Es que se siente huir
—ese río del tiempo hacia la muerte—.
Es que quiere quedar. Seguir siguiendo,
subir, a contramuerte, hasta lo eterno.
Le da miedo mirar. Cierra los ojos
para dormir el sueño de los vivos.
Pero la muerte, desde dentro, ve.
Pero la muerte, desde dentro, vela.
Pero la muerte, desde dentro, mata.
...El mar —la mar—, como un himen inmenso,
los árboles moviendo el verde aire,
la nieve en llamas de la luz en vilo...
[Ángel fieramente humano, 1950]
Blas de Otero (Bilbao, 1916-Majadahonda, 1979)
Blas de Otero. Imagen sacada de
http://www.eldiariomontanes.es/v/20120930/cultura/otras-noticias/fundacion-gerardo-
diego-editara-20120930.html
18
Años 60: generación del medio siglo En esta época aparece la generación del medio siglo que reflejan en los
poemas sus experiencias personales utilizando un lenguaje sencillo y
conversacional.
LA POESÍA
Se fue en el viento,
volvió en el aire.
Le abrí en mi casa
la puerta grande.
Se fue en el viento.
Quedé anhelante.
Se fue en el viento,
volvió en el aire.
Me llevó adonde
no había nadie.
Se fue en el viento,
quedó en mi sangre.
Volvió en el aire.
[Punto cero, 1953-1976]
José Ángel Valente (Orense, 1929-
Ginebra, 2000)
Metro de Madrid (abajo). Calle Preciados
(Madrid, 1966). Imágenes sacadas de
http://ibytes.es/blog_Historia_de_Madrid_f
otografias_1907-1965.html
DÍAS DE PAGSANJÁN
Como los sueños, más allá
de la idea del tiempo,
hechos sueños de sueño os llevo,
días de Pagsanján.
En el calor, tras la espesura,
vuelve el río a latir
moteado, como un reptil.
Y en la atmósfera oscura
bajo los árboles en flor,
—relucientes, mojados,
cuando a la noche nos bañábamos—
los cuerpos de los dos.
[Moralidades, 1966]
Jaime Gil de Biedma (Barcelona, 1929-
Barcelona, 1990)
19
AJENO
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
[Alianza y condena, 1965]
Claudio Rodríguez (Zamora, 1934-Madrid, 1999)
Poema recitado por Claudio Rodríguez: http://www.poesi.as/reci1730.htm
Imagen de fondo: calle Montera (Madrid) sacada de
http://ibytes.es/blog_Historia_de_Madrid_fotografias_1907-1965.html
20
Años 70: Novísimos En esta década aparece un grupo de poetas llamados Novísimo, nombre
que reciben porque aparecen en la antología de José M.ª Castellet Nueve
novísimos poetas españoles. Los novísimos se caracterizan generalmente
por la preferencia por el esteticismo y por la utilización del verso libre.
Además hacen referencia a las influencias culturales como el cine o los
cómics.
ESCALINATA DEL PALACIO
Hace ya tiempo que habito este palacio.
Duermo en la escalinata, al pie de los cipreses.
Dicen que baña el sol de oro las columnas,
las corazas color de tortuga, las flores.
Soy dueño de un violín y de algunos harapos.
Cuento historias de muerte y todos me abandonan.
Iglesias y palacios, los bosques, los poblados,
son míos, los vacía mi música que inflama.
Salí del mar. Un hombre me ahogó cuando era niño.
Mis ojos los comió un bello pez azul
y en mis cuencas vacías habitan escorpiones.
Un día quise ahorcarme de un espeso manzano.
Otro día me até una víbora al cuello.
Pero siempre termino dormido entre las flores,
beodo entre las flores, ahogado por la música
que desgrana el violín que tengo entre mis brazos.
Soy como un ave extraña que aletea entre rosas.
Mi amigo es el rocío. Me gusta echar al lago
diamantes, topacios, las cosas de los hombres.
A veces, mientras lloro, algún niño se acerca
y me besa en las llagas, me roba el corazón.
[Truenos y flautas en un templo, 1972]
Antonio Colinas (León, 1946)
Entrevista a Antonio Colinas de El País
http://elpais.com/diario/2011/04/19/cultura/1303164003_850215.html
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GESCHREI
Geschrei (clamor)
el rey del bosque, único
hombre del bosque y rey
waldgeschrei ( clamor del bosque )
rey de la voz
voz del bosque es el hombre
voz cuando el bosque se cierne
freudengeschrei (alegre clamor)
risa del bosque, bosque sin palabras
bosque es palabra del rey: palabra del
silencio
ein stilles leben (una vida en silencio)
por ser habla del bosque
y por ser bosque ein stilles leben ist es
( entonces el silencio es vida)
del bosque por la voz del rey.
¡Oh rey! ¡Padre del bosque!
tú, tú mismo
ein zeichen deutungslos (un signo sin
sentido)
en el bosque sólo como clamor
creador, explicador del bosque
nada para ti mismo, nada para nosotros
ein zeichen sind wir, deutungslos
(nosotros, un signo sin sentido )
nosotros tras el árbol
nosotros tras el que sólo es trazo
sprachlos und kalt (mudo y frío)
el clamor de la nada
nada muerta en el trazo
que todo el bosque busca.
[Lengua de cal, 1972]
Félix de Azúa (Barcelona, 1944)
Andando el tiempo se verán las caras...
Andando el tiempo se verán las caras, esos
que gritan por las esquinas viva la
revolución.
Degeneramos, compañeros. Preguntad al
mozo de telégrafos si le gusta la historia de
Rossy Brown.
Rossy partió bajo la luna, una noche de
fiesta en casa de Míster Brown.
Un caballero la envolvió en su capa y a sus
sueños la llevó.
Regresó luego, triste y perdida, y a los pies
de la mamá sollozó:
Yo no sabía qué me decía aquella noche,
verbena de San Juan,
cuando dije estoy cansada y tengo sueño,
mañana ya os veré.
Tengo una herida y un hijo muerto. Sólo su
capa Jim me dejó. Era
mi dueño, y aunque l0 digan, Jim nunca fue
salteador.
Lo saben Rossy y la cocinera que en el ajo
estuvo en la ocasión:
Jim vuelve siempre. De madrugada su
canción canta a las muchachas
de negros ojos y dulce voz:
Un amor tiene cualquiera
pero Dulce Jim, no
Y es que el mozo de telégrafos está
enamorado, y no sabe qué hacer
para que la hija de la portera entienda que
no es muchacho del montón.
[Baladas del dulce Jim, 1969]
Ana M.ª Moix (Barcelona, 1947)
Los novísimos. Imagen sacada
de
http://www.actualidadliteratura.
com/2012/11/24/los-novisimos-
en-los-anos-setenta/
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Poesía actual Yo te di huesos...
Yo te di huesos de palomas rojas
de palomas que alientan dentro de los rasguños
desdeñoso licor de herida
pequeño peldaño de muerte
Atrapé las palomas que habitaban en la sangre alterada de los
niños perversos
robé vuelos morados
vuelos de adelfa y alarido
vuelos de arteria y arañazo
espejos
fiestas
del jacinto del sur
Yo te di huesos de palomas muy pequeñas
astrolabios de tierno esqueleto
guías luciérnagas y otras luces nerviosas
para que oyeras cómo el fósforo declama los viejos versos
del número par
para anclarte a mi noche
para anclarte a mi noche con la cal delicada
Yo te di huesos
anclas pequeñitas
para que te encallaras en la sal de las puertas
y dije las palabras que así existen
filtros de Melibea
brujas líquidas
o la voz fuerte de Rilke el poeta:
retenle
sí retenle.
[De una niña de provincias que se vino a vivir en un chagall, 1980]
Blanca Andreu (La Coruña, 1959)
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COMO CADA MAÑANA
AHORA sé
que estas calles nos han hecho solitarios
y nuestro corazón
tiene el pulso amarillo
de las maderas lentas de un tranvía.
Sobre su cuerpo viejo
andábamos despacio, de forma
irregular,
con una simetría parecida a los árboles.
Era hermoso acudir
cada mañana
y respetar la cita con la hiedra
del muro,
los ropajes cansados de las casas
estrechas
y de las calles sucias. Agradable
cruzar sobre algún puente,
detenerse lo exacto
para ver cómo el agua discute en las
orillas.
En su jardín olimos
los primeros inviernos, su curso
indefinido
por entre las palmeras.
Casi nadie pasaba,
sólo había
cuarenta sillas rojas
de los bares cerrados y alguna soledad
definitiva.
Durante muchos años,
durante tantos días que pasaron
el uno tras el otro,
el deber era un cierto paseo solitario,
la cita con un rumbo que sólo
desviamos
para pisar las horas que caían,
los sueños que faltaban,
la superficie helada de los charcos,
para saltar los setos
o besarnos las uñas moradas por el frío.
Y llegando a la puerta solíamos comprar
pequeños caramelos de nata o de
violetas.
Entrábamos por fin para mezclarnos
como cada mañana de la vida
con el paso cansado, los azulejos fríos
de un mundo hecho en latín
y números romanos.
Ahora sé
que en aquella ciudad deshabitada
la gente andaba triste,
con una soledad definitiva
llena de abrigos largos y paraguas.
[El jardín extranjero, 1983]
Luis García Montero (Granada, 1958)
Luis García Montero. Imagen sacada de
http://iesbielpoema.blogspot.com.es/2012/0
1/luis-garcia-montero.html
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Cuando mi hermana y yo, solteras, queríamos ser virtuosas y santas
Y cuando al jardín, contigo, descendíamos,
evitábamos en lo posible los manzanos.
Incluso ante el olor del heliotropo enrojecíamos;
sabido es que esa flor amor eterno explica.
Tu frente entonces no era menos encendida
que tu encendida beca, sobre ella reclinada,
con el rojo reflejo competía.
Y extasiadas, mudas, te espiábamos;
antes de que mojáramos los labios en la alberca,
furtivo y virginal, te santiguabas
y de infinita gracia te vestías.
Te dábamos estampas con los bordes calados
iguales al platito de pasas
que, con el té, se ofrece a las visitas,
detentes y reliquias en los que oro cosíamos
y ante ti nos sentábamos con infantil modestia.
Mi tan amado y puro seminarista hermoso,
¡cuántas serpientes enroscadas en los macizos de azucenas,
qué sintieron las rosas en tus manos que así se deshojaban!
Con la mirada baja protegerte queríamos
de nuestra femenina seducción.
Vano propósito.
Un día, un turgente púrpura,
tu pantalón incógnito, de pronto, estirará
y Adán derramará su provisión de leche.
Nada podrá parar tan vigoroso surtidor.
Bien que sucederá, sucederá.
Aunque nuestra manzana nunca muerdas,
aunque tu espasmo nunca presidamos,
bien que sucederá, sucederá.
Y no te ha de salvar ningún escapulario,
y ni el terrible infierno del albo catecismo
podrá evitar el cauce radiante de tu esperma.
[Los devaneos de Erato, 1980]
Ana Rossetti (Cádiz, 1950)
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Poemas propios
AUNQUE NO SE VEAN
Te quiero,
como los pájaros al calor,
como las plantas al agua,
como el sol a la luna
aunque no se vean.
Te necesito,
como el día a la noche,
como el lector al libro,
como el sol a la luna
aunque no se vean.
CONFUSIÓN
La confusión se ha apoderado de mí,
pequeña para algunas cosas,
grande para otras.
En mi cabeza hay miles de preguntas
sin respuesta.
Hay mil “¿por qué?” sin su “porque”.
Y, ¿por qué?
LUZ ENTRE TANTA OSCURIDAD
Recuerdo mi cueva oscura
en la que aún vivo,
antes sola y ahora contigo.
Tú, la mano amiga que me ayuda a
ponerme en pie,
a mirar el fino rayo de luz
que entra por el agujero que abriste en
el techo y que cada vez es más grande.
En mi soledad me preguntaba:
¿Qué es vivir si no tengo lo que necesito
y abundan más las penas que las
alegrías?
Ahora en tu compañía me pregunto:
¿Quién mejor que el que fue capaz de
abrir el agujero en el techo y enseñarme
a ver la vida por él?
Siento pero no siento del todo,
tengo los ojos abiertos a medias,
tengo un pie en mi universo paralelo
y otro en la triste realidad.
Andrea Martínez, autora de los tres poemas
y de la antología.
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Fuentes Juan Antonio Cardete. Lenguas y literaturas. <
http://lenguasyliteraturas.tumblr.com/ > [Consultado
los días 17, 19 y 20 de abril].
A media voz. < http://www.amediavoz.com/ >
[Consultado 20/4/12].
Neorrabioso. < http://neorrabioso.blogspot.com.es >
[Consultado 20/4/12].
Wikipedia.< http://es.wikipedia.org > [Consultado los
días 17, 19 y 20 de abril].
Poesi.as. < http://www.poesi.as/index.html >
[Consultado los días 17, 19 y 29 de abril].
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