Os crisântemos são flores de um amarelo tão vivo, Tão forte, Que acendem a casa Como lâmpadas...
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Os crisântemos são flores de um amarelo tão vivo,
Tão forte,Que acendem a casa
Como lâmpadas de ouro
Van Gogh aprisionou crisântemos em suas telas,Deu-lhes contornos de tempestade,
De ondas,Tentáculos e pistilos;
A tinta amarela escorreu pela sua bocaComo gema de ovo.
Os crisântemos não têm perfumeMas se tivessem
Seria o perfume do mel enterrado nas tumbas,Dos gomos de uma fruta viscosa,
Dos solos que desprendem pequeninas chamas de fogo.
Os crisântemos parecem de veludo,Repolhudos feixes de pétalas,
De escamas,De unhas mortas;Se os desfolhamos
Cai uma chuva amarela,Pasto para algum animal de chifres
E olhos doces.
Crisântemos no caixãoDão um ar de glória,Iluminam o caminho
Que leva aos Campos Elísios.
Crisântemos tiram os sentidos,Choque amarelo.
