danilo arnaldo briskievicz

QUINTA-FEIRA

QUINTA-FEIRA

danilo arnaldo briskievicz

TIPOGRAPHIA SERRANA 2012

Nota do autor

A série de sete livros iniciou-se com Domingo e será encerrada

com Sábado. Toda visão da obra é a partir do Serro e das

horas passadas na minha cidade do interior que arranhou

eternamente a memória e contaminou de lirismo a alma. Até

hoje.

A SEMANA TEM SETE DIAS

Os dias da semana são sete. No Brasil, seguindo a tradição

portuguesa, a semana começa no domingo, considerado o

primeiro dia da obra divina segundo o livro do Gênesis. No

mito da criação judaico-cristão, Deus opera sua obra em sete

dias. Ou em sete processos contínuos. Deus cria a luz no

primeiro dia e depois aperfeiçoa a sua obra. Descansa no

sábado. Foi no Império Romano que a astrologia introduziu o

uso popular da septimana ou sete semanas, em latim,

convenção de origem babilônica. Inicialmente, os nomes dos

deuses orientais foram substituídos por equivalentes latinos.

Com o advento do cristianismo, o dia do Sol, solis dies, foi

substituído por dominica, dia do Senhor; e o saturni dies, dia

de Saturno, por sabbatum, derivado do hebraico shabbath, o

dia de descanso consagrado pelo Velho Testamento. Os dias

eram homenagens à Lua (segunda); Marte (terça); Mercúrio

(quarta); Júpiter (quinta) e Vênus (sexta-feira). O termo feira

surgiu em português porque, na semana da Páscoa, todos os

dias eram feriados - férias ou feiras - e os mercados

funcionavam ao ar livre. O domingo, que seria a primeira feira,

conservou o mesmo nome por ser dedicado a Deus, fazendo a

contagem iniciar-se na secunda-feria, segunda-feira. O sábado

foi mantido em respeito à antiga tradição hebraica.

5.º DIA: QUINTA-FEIRA

Deus disse: Que as águas fiquem cheias de seres vivos e os

pássaros voem sobre a terra, sob o firmamento do céu.

E Deus criou as baleias e os seres vivos que deslizam e vivem na

água, conforme a espécie de cada um, e as aves de asas,

conforme a espécie de cada uma. E Deus os abençoou...

MANHÃ

chove: a pequena fração de nuvens

em fina camada cobre a madrugada

e nada mais acontece, pois dormem

os homens da cidade

a chuva fina escorre em filetes

sobre os bichos empoleirados

nas árvores: os de penas e asas

esperam a madrugada levar o medo

da morte sempre presente na noite

e nada mais acontece: o relógio

da santa rita toca seus sinos

programados para quinze minutos

e de quinze em quinze as horas

se amontoam em meio ao silêncio

do relógio que refresca suas engrenagens

na alta madrugada fria e em vento leve

não é de se espantar: a calmaria da quinta-feira

emociona quando vista do alto e sei que deus

assim se satisfaz: sua criação adormece e quieta

refaz-se em sono e em sonhos profundos

os lampiões (mera cópia de passado

distante onde os homens usavam

o gás para fabricarem a luz para

as ruas desertas)

estão em pleno funcionamento

mas ninguém os perceberia

na alta madrugada: os olhos

do povo estão fechados em sono

decerto a luz de um lampião

jamais é inútil como a lua

cheia, cheia de si e bela,

jamais é inútil posto

que de suas emanações alguém se serve

para um beijo, para um suspiro,

para um assassinato ou para

simplesmente saber que ela existe

o lampião apenas ilumina

e das casas velhas do centro

quem perde o sono sabe:

a luz da madrugada é artifício humano

cenário de rara beleza:

do alto da santa rita

a chuva fina e os lampiões

brincam de ninar o sono

e passar o tempo da noite

já que a lua foi embora

e deixou o céu em nuvem

para umedecer as sementes

é função da madrugada

aquietar os homens

mas também despertar

os seres que dormitam

no fundo do solo

chamá-los à vida

deixa-los à mostra

para a realidade

a madrugada sossega

mas também se alegra

quando traz à tona

os subterrâneos

como é comum: ninguém

se preocupa com as flores

algumas dormem, outras

em jardins diversos

colhem da noite

para suas raízes

o orvalho refrescante

da noite

é preciso ficar sempre bela

caso o beija-flor esteja de

mau humor e escolha

entre as mais viçosas

para fazer sua polinização

em função d ordem natural

das coisas que por si só

se mantém (é um mistério

insolúvel a capacidade de viver

sem produzir que não seja

apenas uma cor vibrante

e uma haste que se inclina)

diante do vento e da tempestade

de qualquer parte do dia passando

sei bem: as flores são heranças dos

passos dos deuses entre nós

há de se esperar o sol da manhã

para acordar a seiva e nutrir-se

por dentro deixando na cidade

a marca da arquitetura biológica

tão funda na paisagem da cidade

que pouco se nota: os jardins

misturam tantas cidadanias

e por isso há em cada canteiro

da praça feia um quê de mistério

e de cosmopolita harmonia

(o zelador da prefeitura de manhã

corre os olhos para saber

se algumas das flores precisam

de adubo, de poda ou de uma

palavra cheia de carinho

para se embelezar)

em todo lugar se acha a necessidade

de um carinho especial para fazer

o dia nascer feliz e as cores

se tornarem mais radiosas

eles, os morcegos, dominam

o cenário da madrugada

vasculhando os frutos

das árvores

saciar a fome de madrugada

para, durante o dia, ficar

inerte de cabeça para baixo

enquanto os homens em sociedade

procuram colocar tudo em ordem

em sentido, em encadeamento lógico

abstrato e concreto, não importa

é sempre o hábito de ser fiel à rotina

os frutos da árvore não se preocupam

com os morcegos da madrugada

roubando o sabor de suas

cores tão vistosas

a árvore sabe do dia seguinte

do mês seguinte e mais:

da estação trazendo a chuva

para retemperar a semente

e fazê-la acreditar que é hora

a boa hora de lançar raízes ao solo

para repetir o ciclo das coisas

e dos morcegos

aposta por aposta

desejo por desejo

necessidade por necessidade

cor por cor e fome por fome

a madrugada é cenário

de neblina fechando o palco

para o dia nascendo entre

as matas densas e os pastos

repletos de vacas regurgitando

a grama do dia anterior: é quase

hora de repastar o capim

e deixar a vida mais forte

a madrugada não se abre

desiste apenas de ser bela

mesmo escura e fúnebre:

das trevas se faz a quinta-feira

(minha cidade do interior

terá o seu sol depois de muitas

cidades pelo mundo afora

o fuso horário não deixa

dúvidas: minha cidade está na terra

apesar de muitas vezes eu senti-la

fora da órbita dos fatos mais convencionais

do mundo atual)

em sua rota extraordinária de fatos

um após o outro virando notícia

minha cidade não é notícia importante

por isso, talvez, seja mais bela

porque não precisa dos jornais

para contemplar sua grandeza

ela é grande por si mesma

como as coisas belas precisam

apenas e nada mais

de um olhar belo

para lhe ser plena

revelação

notícia boa ou ruim não,

não tem não! mas tem outra

coisa fundamental: sabedoria

de vida para descer e subir ladeira

sem se desesperar com a vida

sabe-se que depois de morro

aparece um horizonte e depois

de horizonte vem alegria

e a madrugada vai cessando

orvalho, frio, sono profundo

e a luz vai se apagando

os postes deixam claro:

o dia vai nascer novamente

e em operação de abrir o palco

os postes silenciam a corrente elétrica

e passam a viver dos raios do sol

decerto que a padaria de zé congonhas

antes do sol nascer já tem massa pronta

para alimentar a população dos quatro

cantos da cidade

o padeiro é criatura da madrugada

e dorme cedo para cedo deixar

tudo pronto em cada mesa

nas casas espalhadas pelos morros

o fogo acende a alquimia dos pães

em tempo de frio o pão crocante

em tempo de calor o pão murcho

são as regras das estações

a fumaça do forno sai na chaminé

comunicando aos quatro cantos

da cidade na montanha: o pão

de cada dia está pronto no cesto

pegue quem tiver dinheiro

se assim não for, espere:

dia de santo antônio tem

pão de graça no alto do rosário

se não der para esperar

chame os vicentinos para

auxiliar a fome de cada dia

o estômago de ricos e pobres

é sempre o mesmo e têm necessidades

tão iguais: a natureza humana não

deixa nenhuma diferença fora

toda miséria humana é em sociedade

se não der para esperar

põe a panela no fogo

e a água fervendo

chamará ajuda

quantas vezes vi esse ritual

na infância distante: minha cidade

dá fome aos pobres como os ricos

mas a fome dos pobres é cruel

se não der para esperar

reza para nossa senhora

do rosário, do carmo,

das mercês, da conceição

a alma caridosa será abalada

de alguma forma e a panela

vai ficar cheia de novo:

o vento traz esperança, sempre

e pode ser que a tarde, chegando, seja

outra vez menos áspera para o amor

e menos ríspida para a ternura entre

os homens da cidade do interior

a fome ainda pula de casa em casa

feito miquinho procurando banana

é feio: passar a fome dos dias

não leva à filosofia

muito menos à transformação

das horas sofridas em mutação

da política emburrecida

em atraso barroco

talvez a tarde salve uma alma

por mais algumas horas: hoje

é dia de corpus christi e as ruas

se esquecem dos pobres do morro

TARDE

no feriado de corpus christi

a prefeitura sempre dá um jeito

de jogar montes de areia

para enfeitar as ruas

vai passar a hóstia santa

é quinta-feira mais uma vez

e jesus conduzido pelas mãos

do homem sacerdote

sairá para reparar na cidade

e sentir o vento dos dias

e notar se há mudança:

sua doutrina nunca paralisa

talvez, por sorte, ainda

em procissão, veja os

avanços das casas nos morros

e a derrubada das matas

distantes do centro velho

e jesus talvez veja uma flor

no jardim da praça feia:

ainda não é inverno

as mulheres do centro histórico

se ajuntam como formigas

em torno dos montes de areia

e a arte das mãos fazem tapetes

para passar o mestre dos mestres

em dia de singular pausa para

mais uma vez: rever a vida

passando na montanha

crianças também se ajuntam

para manchar a areia branca

com as cores fortes do xadrez

vermelho, azul, roxo

(na minha cidade o pó xadrez

serve para tingir areia e serragem

e depois virar desenho de tapete

ornando o caminho santo)

sempre na infância era jadir canela

o homem mais folclórico da cidade

entregando sua serragem da oficina

em sacos para os pedintes meninos

a cultura de um lugar

como o lugar de onde vim

mistura todo mundo

na necessidade eclesiástica

seria uma vergonha tão grande

ruas sem cobertura de tapete

para o rei dos reis: e o sacerdote

que diria das ruas iguais?

deixar o tapete pronto:

nunca chove na quinta-feira

de corpus christi e seguros

fazemos acordos divinos

é suave o vento no rosto

também não é agosto

para a ventania espalhar

serragem e areia embora

esforço: tapar os buracos

do pé-de-moleque em cores

e deixar as ruas fechadas

para os carros materialistas

não imporem seu ronco

ao silêncio da procissão

(que só deve ser quebrado

pela reza do terço

pelo coral de dona vilma

ou pelo dobrado da banda

que vinda do botavira

alegra a festa

zé nonato toca bombardino

no ritmo do bumbo de silvio boné

a alma dança leve pelas ladeiras

e até os pássaros cansados

entendem os sons dos homens

em instrumentos de metal

pratos, saxofones, tarol

e um som de fazer acordar

o sorriso de crianças, velhos

recém-nascidos: a música

é outro universo paralelo

à cidade em seriedade barroca)

na minha cidade do interior

quinta-feira de corpus christi

é dia especial em tapetes

fazendo o caminho

não que todos tenham em casa

sobre o piso em vermelhão

tapete persa ou tapete

de aladim em mil e uma noites

não que todos saibam que o tapete

é objeto luxuoso dos moradores

dos palácios medievais e dos ricos

do alto da cidade velha

o tapete para jesus tem flor natural

daquelas que saindo da alegria

no rosto da mãe de marlene miranda

ou de terezinha lá do alto da santa rita

perfumam os passos dos homens

e das mulheres guiados pelo ostensório

caminhando em busca da salvação

entre tropeços em pedras antigas

o tapete fica pronto bem antes

da procissão sair em sinos

espantando os pardais

da igreja matriz piedosa

há de se ter tempo para limpar

as mãos em xadrez multicolorido

há de se colocar a melhor roupa

para transitar entre o céu e a cidade

e o tempo passa tão rápido

entre os preparativos e

os anteriormentes de épica

procissão de quinta-feira

arrumar as crianças

convencê-las que deus existe

que o pecado existe

que o inferno existe

não: a vida das mães da minha cidade

em dia de procissão não é nada fácil

mesmo porque há uma inquietação

que não se mostra para ninguém

e se a procissão não servir para nada?

e se do tempo dedicado ao tapete

sobrar apenas o murcho aspecto

sombrio do dia seguinte em desespero?

mesmo assim se sabe: entre a dúvida

e a certeza levam-se as crianças

para comporem o cenário

(criança deve ser guiada e não guiar)

e antes que passe em sua marcha

elegante entre os tapetes estendidos

as flores caprichosas ainda perfumam

a tarde: que perfume de infância!

serragem, areia e flores:

muitas, de todas as cores

da alegria da fé do meu povo

espalhada como quadros

entre as casas antigas

que mais se parecem agora

renovadas: das tradições

da minha cidade do interior

o tapete de corpus christi

tem tanta dignidade

posto que é coletivo:

a cidade deseja salvar-se

o bico de papagaio

em vermelho extremo

lembra o sangue do cristo

e as uvas roxas em profusão

lembram o vinho bom

do dever cumprido

sempre assim: uma tradição

se impõe para todos, sem remissão

ainda se esperam os fogos:

eles virão de vários lados

remexendo os telhados

provocando as goteiras

de novembro sempre certas

mas os vivas dos fogos

têm causa justa:

são para jesus salvador

e mesmo que o patrimônio

impeça a mudança do telhado

para algo mais moderno:

ainda assim valerá a pena

ainda que as telhas andem

pelos trilhos de madeira

em direção ao chão:

ainda assim valer a pena

tudo para jesus vale a pena

sair de casa depois do banho

o sapato vermelho depois

da procissão

a dor nos joelhos depois

da missa e a vertigem

diante do céu abrindo:

todos se veem em entrada

triunfal pelos caminhos do céu

coral, banda de música, jesus

sacerdote, comoção geral:

corpus christi é desejo de futuro

decerto haverá os pecadores

que em restando em casa

servirão de contraposição

aos santos guiados pelo santo

decerto haverá as crianças

sem família tradicional

que não as enviará para o ritual

mas a vida lhes ensinará

a necessidade de deus

cedo ou tarde

entre dor e alegria

na vida longa

decerto os pardais em ovo

ainda não sabem da natureza

divina da procissão: mas vão saber

a hora certa de abrir o bico

e agradecer ao criador

a provisão de alimentos

deixados na rodioviária

em chão de terra vermelha

para encher suas barrigas

que dia após dia

se esvaziam e se enchem

faça sol ou chuva

decerto alguns homens

e algumas mulheres

(os nomes eu não declino

pois julgar não se deve):

não comungarão a hóstia santa

no dia da festa do corpo de cristo

estão distantes pelo pecado

criado por roma

como se jesus um dia

deixasse qualquer boca

em desejo de alimento

a vida tem coisas estranhas...

os pecadores são tantos

assistem à missa mas

não comungam: estão

mortos ainda de pé

o palco está montado:

tapetes coloridos

comunidade reunida

e soa então, o último sino

a irmandade do santíssimo

em homens de opa vermelha

composta em estilo nobre

sobem o pálio

de dourado espetacular

e debaixo o sacerdote

em capa solene leva

diante de si o ostensório

daqueles pesados em ouro

e prata saídos da américa latina

para a europa e retornados

em navios negreiros, digo,

navios estrangeiros

de além-mar, de mar tão longe

que só sei de seu vento

roçando a tarde de junho

(o único a saber do mar

distante é o pico do itambé

através da rede de rios

saindo de seu coração

a gente ainda não sabe

dessas coisas absurdas

mas um dia quem sabe:

as redes de rios serão

como redes de fios

ligando o mundo:

como parabólicas

satélites e telefones

eu já sei há muito tempo:

o pico do itambé dá

os rios e o mar manda

o vento para refrescar

o calor de pedra bruta

das montanhas velhas

do espinhaço já quase

corcunda de passado)

ninguém se assusta

não são as benzedeiras

nem as mulheres mais puras

da minha cidade

não são os homens mais cultos

de vida ilibada traduzindo virtude

ninguém tem o direito de levar

o ostensório: apenas o padre

ele foi feito para isso e conhece

os rituais de cor e salteado

e é o mediador entre deus

e alma dos homens

(se ele estará salvo

antes dos mais condenados?

quem poderá dizer:

jesus disse que sim...

mas esse assunto leva

à fogueira e à dissenção)

hoje é dia de festa religiosa

e a cidade pulsa salvação

deixe o padre levar o cristo

pelas ruas de tapetes lindos

daria muito trabalho inútil

escolher por votação

quem seria a pessoa

mais adequada para a função

deixar as coisas como estão

cria paz entre todos

se nem os trezentos anos

de cidade mudaram as coisas

por que uma disputa interna

mudaria tudo?

deixar tudo como sempre foi

não mexer com a ordem

natural das coisas

pensar no tempo de amanhã

quando em salvação pura

a alma não se lembrará

das mazelas e pequeninices

do corpo mortal

os fogos, os sinos, os tapetes

estão todos prontos para a festa

do corpo de cristo em ladeiras

e ruas do centro antigo

as casas estão ornadas

em janelas com rendas

e lindas colchas de retalhos

de dona milude

para segurar os panos

os vasos de samambaia

caem feito tranças longas

feito maria lavando os pés de jesus

a tarde se enche de dignidade

o céu e a terra estão unidos

mais uma vez pelo fantástico

homens e deus estão ligados

e mesmo que um bêbado

atravesse a rima comum

tudo é perdão: jesus não liga

e os homens também não vai ligar

e mesmo que algum não católico

torça o nariz por causa da idolatria

há de compreender sua mudança:

um dia ele também seguiu a procissão

e dentro de si traz as marcas

do chão pisado em esperança

atrás do ostensório, do padre

em fila indiana pela cidade

não tenho medo: a memória

dessas cenas são sempre

prazerosas para dar tristeza

são plenas de significado

quem, de fora, quiser ouvir

o coração dos fiéis jamais,

jamais conseguirá: só em

sendo coletivo ali

para saber o que pulsa

entre as filas de um

lado a outro desenhadas

por sobre os tapetes

insólito? talvez profundo

como um milagre em elétrica

fervura de sentimentos

múltiplos

menor? nunca menor!

na alma de cada um

se faz tanta grandeza

que o mundo fica miúdo

e até as profundezas do infernos

tremem diante da visão dos fiéis

é o céu na terra, é a terra no céu

é o homem em deus, deus no homem!

o primeiro passo do padre

sobre o tapete é na porta

da igreja matriz: ele passa

pelo centro da rua

e amassa o desenho, as flores

e deixa para trás um cheiro

de planta morta, de tapete

em total feiura

mas ele tem jesus nos braços

e para jesus foram feitos

os enfeites do dia de seu dia

de sair em procissão

para ver o povo

a cor das casas

as mudanças da cidade

o velho lote em casa recente

(quem se casou agora sabe:

jesus passou na porta

da sua casa para alegria

geral de quem vive)

jesus visita mais uma vez

a cidade depois de um ano

enclausurado no sacrário

da igreja matriz

os olhos ainda turvos

sabem mais dos homens

que qualquer homem

em vida longa

a procissão agora, em cantos,

não o conduzirão à cruz

o dia é de festa: é dia de cristo

dia de celebrar a ressurreição!

o sol vai declinando atrás,

bem atrás da pedra redonda

e depois do fim do mundo

e nos abandona em incerteza

depois de muito cantar

o coral já cansado espera

a hora de voltar para a igreja

e alegrar a missa festiva

nenhuma alma se deixa de fora

todos são envolvidos na fantasia

de céu e terra, de deus e homens

de mistura entre o belo e feio

já no seu meio, a procissão

desfez quase todos os tapetes

belos e perfumados

do trajeto

o que era para jesus

entregue a ele foi

uma dádiva perene

tapete em flor sem raiz

se sabe: amanhã, quando

o dia nascer todos vão se lembrar

da homenagem ao senhor lindo

em hóstia santa idolatrada

se sabe: amanhã, as mulheres

com suas vassouras, vão recolher

dos tapetes o passado e a graça

do gesto santo ficará como benção

para todos os fiéis

sem distinção de idade

(isso foi ensinado desde

muito sempre

e o que se aprende

com o de muito sempre

é que alguém sempre

tem a verdade)

NOITE

as velas produzem cera

líquida: queimam os dedos

escorrendo para o chão

da cidade

as ladeiras estão acabando:

a porta da matriz se vê,

de longe, em alegria

depois da caminhada

todos chegarão: homens

e mulheres e crianças

coral de dona vilma

exceto a banda de música

depois de chegar perto

dá volta e meia

e parte para o botavira

para se retirar da cena

(banda de música

é do mundo profano

coral é do mundo

sagrado

banda de música

tem espírito outro

de coral em te deum

ou laudamus)

o último degrau da matriz

é sempre um alívio

para os pés desgastados

dos fiéis

apagar a vela é preciso

já que outras dentro

do templo esperam

para queimar sua sina

achar um lugar é necessário

depois do cansaço da procissão

mas muitos chegaram antes

e não seguiram o pálio

na minha cidade ficar assentado

em templo no dia de festa

é uma arte de dissimulação:

procissão ou ficar assentado na missa?

os bichos da igreja matriz

se aquietam: andorinhas

dormem apesar da luz

e do barulho dos violões

os ratos dos porões

vão aguardar a alta hora

da madrugada para fazer

sua caminhada solitária

a coruja e seus filhotes

têm medo dos fogos

de artifício lá fora

e aguardarão a hora certa

as mariposas da noite

são as únicas agitadas

é que as luzes divinas

da igreja tricentenária

são ainda fogueira

da inquisição a queimar

os corpos dos bichos

vestidos em escuridão

tudo fica em silêncio

até a chegada do pálio

jesus está voltando

para o interior do sacrário

e depois vai virar alimento

para a fome dos espíritos

embaçados da caminhada

pelos tapetes da cidade

(lá fora os tapetes são pisados

sem vergonha ou timidez:

os meninos correm por cima

da serragem e da areia em cores)

o sagrado passou pela cidade

e deixou suas cores nas fachadas

das casas antigas: é que casa

não tem sorriso (só quem

mora lá dentro tem alma

de gente contente por jesus

em passos largos na visita

anual mais uma vez)

a noite na minha cidade

do interior mais profundo

se abre em vela e procissão

e corpo de jesus pelas ruas

a noite tem mistério fundo

cravado na imaginação

dos meninos e dos homens

de idade avançada

sempre há pelo ar da noite

um cheiro de dama da noite

renascendo o mito do amor

entre todos os lugares

minha cidade tem noite

com cheiro de carrinho

de pipoca de guido

da chácara do barão

depois da missa festiva

ele fica na porta da igreja

estourando pipocas sagradas

para quem da caminhada

longa fez a tarde e as crianças

apáticas na missa felizes

se tornam ao estouro

do milho amarelo

uma procissão na minha cidade

nunca é apenas uma procissão

tem início, meio e fim:

parece um arranjo teatral

crianças arrumadas

pais cobiçando salvação

vendedores anônimos

música em trama forte

tudo na procissão serve

para alguma coisa na noite

dar consolo para quem sofre

manter o poder de quem já o tem

não me espanto depois de anos

anos e anos a fio voltando ao cenário:

as coisas continuam do mesmo jeito

e a forma e conteúdo são sempre os mesmos

a procissão é uma redenção coletiva

até para quem não acredita em deus

os bêbados se sentem coagidos

pelo céu que brota dos cânticos divinos

há uma afetação contente

e a procissão se resume

na noite: olhar para o céu

e deixar o dia seguinte

se insinuar levemente

entre a obrigação do dever

cumprido e o prazer

das pequenas diversões

seguidas da procissão:

os meninos sabem que depois

dos joelhos gastos a pipoca

de guido da chácara

estará como banquete

à disposição dos famintos

por algo mais que céu:

o céu para os miúdos

fica longe demais

é tempo depois demais

é para um dia muito além

de agora

mas existe: e se sabe

como sempre se soube

que as crianças de hoje

serão os fiéis de amanhã

o tempo dos mais velhos

de mostrar a vida social

para os mais novos

é a procissão

nesses rituais coletivos

mudam-se as inclinações

malvadas trazidas

à carne pelo tempo

criam-se os espíritos seguidores

de andores e pálios dourados

e de sacerdotes consagrados

a salvar a comunidade

se serão todos salvos?

não se sabe: da noite

bem dormida depois

de todo dia

é que se conquista

uma alma pura

revelada em procissões

intermináveis em calendário

litúrgico e profano

tudo se mistura na vida

como é próprio daquilo

que é impuro

serão impuros os homens

em procissão? não se sabe:

quem de fora vê o ritual

sabe: há sempre esperança

a noite da minha cidade

do interior mais belo do mundo

depois de procissão e de missa

se resume em passar pela praça

(antes havia coreto e chafariz

para banda de música e sedentos

hoje não tem mais coreto

e o chafariz virou fotografia

na minha cidade as coisas

públicas não têm sentido

se perdem a utilidade

exceto as igrejas

meu povo tem medo

inacreditável do inferno

e teme a deus para salvar

sua alma

coreto e chafariz pra quê?

banda de música segue procissão

e a água benta tem mais valor

que água jorrando em público)

as famílias: pai, mãe, crianças

sobem da matriz para a praça

de nome antigo esquecido: cavalhada

e onde antes havia uma belo rancho

alguns adolescentes sem pais

ou mães aparentes e presentes

vão se dar à solidão dos passos

pela praça hoje de cimento

a salvação da praça antes bela

é o canteiro de rosas múltiplas

adornando o cimento ríspido

e sem graça

talvez o céu complete o disfarce

em estrelas tantas para se mirar

quem deseja ver minha cidade

em sua beleza própria

evite olhar para a praça feia

sepultadora de coreto e chafariz

e das marcas dos tropeiros

em rancho do carmo

talvez uma estrela cadente

roube o olhar na noite

entre as luzes foscas

da praça de cimento

eu, em infância, não via o feio

a praça era apenas lugar

para passar e depois de ver

e ser visto ir embora para casa

hoje, quando em retorno

ao tempo da vida alegre

e por isso mesmo idealizada

acho feiuras espalhadas

por lugares antes purificados

ou invisíveis ao olhar de quem

passa, passa e passa tantas

vezes sem colocar noção estética

em lugares hoje enfeados

pulsa a memória do tempo

dizendo fundo em mim:

o que passou, foi belo antes

e agora, em comparação

resta o contrário: crescer

é ter medidas outras

do que aquelas da infância

minha cidade do interior

era tão coisa única: hoje

em noites vividas em

outros tantos lugares

(sem a beleza evidente

da cidade encantada

geradora da primeira

percepção da vida

e do mundo)

minha cidadezinha tem

expressões pequenas

virou um lugarzinho

de lembranças tão fundas

que o rio jequitinhonha

passa em mim e ainda

lava a alma em frias águas

em frasco de perfume raro

a memória lhe guarda

sempre em expressão

de contentamento

e na noite mais uma vez

revisitada em saudade

(a verdadeira luz

interior de quem ama)

sei: o cheiro de estrela

e céu em plena convulsão

tem cheiro de pipoca

de carrinho

sei: a nobreza maior

é passear com jesus cristo

nos tapetes de serragem

e de areia coloridas

sei: do profano ao sagrado

eu, como muitos, de suas

tramas sociais surgidos

farão sua trajetória

pelo mundo afora

sei: cidade forma a alma

depois a gente passa

o tempo tentando deformar

mas será sempre tarde:

minha cidade é um jeito de corpo

com alma corrigida dentro

o problema: quando é que ouvimos

mais a alma que o corpo

em sentidos perdidos

na multiplicidade de prazeres

do mundo?

ter ficado entre a pedra redonda

e o pico do itambé de ventos tantos

talvez me fizesse mais correto

por dentro e por fora

mas outro olhar

de fora criado faz

o milagre na noite:

só quem viveu

o fim da noite em procissão

tem saudade profunda

de infinito e compreende

tão grandiosa obra divina

o interior de cada um

é consciência de si

no mundo vasto

mas que se resume

numa só crença plena:

ter se tornado gente

entre os rituais,

os ventos e as montanhas

faz toda diferença

para olhar estrelas

e dormir na noite

de consciência tranquila

DANILO ARNALDO BRISKIEVICZ nasceu em Serro, no ano de 1972. Graduado, pós-graduado e

mestre em filosofia. É professor do ensino médio e universitário

(graduação e pós-graduação) em Belo Horizonte. Autor de livros e

textos de história, de fotografia, de filosofia e de poesia. Conserva,

na poesia, ligação umbilical com a cidade natal. Para se ter com a

grande aventura de ser brasileiro, mineiro e serrano, evoca no seu

eu poético um regionalismo próprio. Todos os livros estão

disponíveis para download gratuito no site oficial.

Copyright by Danilo Arnaldo Briskievicz

Todos os direitos reservados. Permitida a cópia/citação, reprodução, distribuição, exibição, criação de obras derivadas desde que lhe sejam atribuídos os devidos créditos do autor por escrito.

Capa e contracapa

Fotografia a partir do coro da Igreja Matriz de Nossa Senhora da Conceição,

quinta-feira, de junho de 2011. Danilo Arnaldo Briskievicz. Texto sobre a

semana: http://mundoestranho.abril.com.br/materia/como-surgiram-os-

nomes-dos-dias-da-semana

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