Um Crime no Expresso Oriente - static.fnac-static.com · PARTE III Hercule Poirot Senta-se e Pensa...

Agatha Christie

Um crime no

Expresso do Oriente

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ÍNDICE

PARTE I Os Factos

I Um passageiro importante no Expresso Tauro ........11II O Hotel Tokatlian ....................................................................................................................23

III Poirot recusa um caso ......................................................................................................33IV Um grito na noite .......................................................................................................................43V O crime .............................................................................................................................................................48

VI Uma mulher? ........................................................................................................................................62VII O corpo ............................................................................................................................................................72

VIII O caso do rapto Armstrong ................................................................................85

PARTE II Depoimentos

I O depoimento do revisor .........................................................................................93II O depoimento do secretário .........................................................................102III O depoimento do criado ......................................................................................108IV O depoimento da senhora americana .....................................115V O depoimento da senhora sueca .........................................................125

VI O depoimento da princesa russa ........................................................132VII O depoimento do conde e da condessa

Andrenyi ...................................................................................................................................................141VIII O depoimento do coronel Arbuthnot .....................................148IX O depoimento de Mr. Hardman .........................................................158


X O depoimento do italiano .............................................................................167XI depoimento de Miss Debenham ......................................................172XII O depoimento da dama de companhia alemã ..178XIII Síntese dos depoimentos dos passageiros.....................186XIV A prova da arma ................................................................................................................195XV A prova das bagagens dos passageiros .............................204

PARTE III Hercule Poirot Senta-se e Pensa

I Quem de entre eles? ........................................................................................................225II Dez perguntas ...............................................................................................................................236III Certos aspetos sugestivos ...................................................................................243IV A mancha de gordura num passaporte

húngaro .....................................................................................................................................................254V O nome de batismo da Princesa Dragomiroff .....262

VI Um segundo interrogatório ao coronel Arbuthnot .............................................................................................................................................268

VII A identidade de Mary Debenham ....................................................272VIII Mais revelações surpreendentes ........................................................277IX Poirot propõe duas soluções ........................................................................285


PARTE I

OS FACTOS


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Capítulo 1

UM PASSAGEIRO IMPORTANTE

NO EXPRESSO TAURO

Eram cinco horas de uma manhã de inverno na Síria. O comboio, grandiosamente designado nos guias

ferroviários como Expresso Tauro, estendia-se ao longo da plataforma de Alepo. Consistia numa carruagem--cozinha e restaurante, numa carruagem-cama e em duas carruagens para os passageiros locais.

Um jovem tenente francês de uniforme resplendente estava junto do estribo que dava para a carruagem-cama a conversar com um homenzinho magro agasalhado até às orelhas e do qual se via apenas a pontinha vermelha do nariz e as arestas de um bigode revirado para cima.

Estava um frio de enregelar, e esta obrigação de acompanhar à estação um distinto estrangeiro não tinha nada de invejável, mas o tenente Dubosc cumpria a sua parte corajosamente. Saíam-lhe dos lábios expressões amáveis num francês educado. Não que ele soubesse o que se passava. Houve rumores, claro, como havia


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sempre em casos assim. O temperamento do general – do seu general – piorara cada vez mais. E depois apare-cera este estrangeiro belga – diretamente de Inglaterra, segundo o que se dizia. Foi uma semana... uma semana de inusitada tensão. E depois aconteceram certas coisas. Um ofi cial notável suicidara-se, outro demitira-se – os rostos ansiosos perderam subitamente a ansiedade, cer-tas precauções militares afrouxaram. E o general – o general a quem o tenente Dubosc reportava – pareceu rejuvenescer dez anos.

Dubosc chegara mesmo a ouvir acidentalmente uma conversa entre ele e o belga: «Salvou-nos, mon cher», dissera o general com emoção, o grande bigode branco tremendo-lhe enquanto falava. «Salvou a honra do exército francês – evitou uma grande carnifi cina! Como posso agradecer-lhe por ter acedido ao meu pedido? Vir de tão longe...»

O estrangeiro (que dava pelo nome de M. Hercule Poirot) fornecera então uma resposta oportuna que incluía a frase: «E eu esqueceria por acaso que já me salvou a vida uma vez?» E o general dera também uma resposta oportuna, negando qualquer mérito por esse serviço passado, e, por entre mais menções à França, à Bélgica, à glória, à honra e coisas afi ns, tinham-se abra-çado efusivamente e a conversa terminara.

O tenente Dubosc continuava ainda às escuras sobre o que é que se tinha passado, só sabia que o tinham encarregado de acompanhar M. Poirot ao Expresso Tauro, tarefa que estava a desempenhar com todo o zelo e entusiasmo próprios de um ofi cial jovem com uma auspiciosa carreira diante de si.


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– Hoje é domingo – disse o tenente Dubosc. – Ama-nhã à tarde, já estará em Istambul.

Não era a primeira vez que fazia aquela observação. As conversações numa plataforma de embarque, antes de o comboio partir, tendem a ser algo repetitivas.

– Assim é.– E, segundo creio, pretende demorar-se por lá

alguns dias?– Mais oui. Istambul, uma cidade que nunca visitei.

Seria uma pena passar apenas por lá, comme ça. – E estalou os dedos de modo expressivo. – Não há pressas, vou demorar-me por lá uns dias, como turista.

– Santa Sofi a, uma maravilha – disse o tenente Dubosc, que nunca vira esse templo.

– Um vento frio silvou pela plataforma. Ambos tiri-taram. O tenente Dubosc conseguiu deitar um olhar sub-reptício ao relógio. Cinco para as cinco só faltavam mais cinco minutos!

Pensando que o outro notara aquele olhar sub-rep-tício, apressou-se a entabular conversa novamente.

– Pouca gente viaja nesta época do ano – disse, olhando de relance para as janelas da carruagem-cama acima deles.

– Assim é – concordou Poirot.– Esperemos que o Tauro não fi que preso na neve!– Pode acontecer isso?– Já aconteceu, já. Não este ano, pelo menos até

agora.– Esperemos então que não – disse M. Poirot. – As

previsões meteorológicas para a Europa são más.– Muito más. Nos Balcãs há muita neve.


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– Na Alemanha também, pelo que ouvi dizer.– Eh bien! – disse o tenente Dubosc, apressadamente,

quando parecia que ia haver nova pausa. – Amanhã à tarde, às sete e quarenta, estará em Constantinopla.

– Sim – disse Poirot, e prosseguiu com algum deses-pero: – Santa Sofi a, ouvi dizer que é maravilhosa.

– Magnífi ca, segundo creio.A cortina de um dos compartimentos da carrua-

gem-cama acima deles foi levantada e uma mulher jovem olhou para fora.

Mary Debenham tinha dormido pouco desde que deixara Bagdade, na quinta-feira anterior. Não conse-guira dormir bem, nem no comboio para Kirkuk, nem na hospedaria em Mossul, nem na noite anterior no comboio. E agora, esgotada por ter permanecido acor-dada na cama naquele ar quente e pesado do comparti-mento sobreaquecido, decidiu levantar-se e espreitar lá para fora.

Devia estar em Alepo. Nada digno de se ver, claro. Apenas uma comprida plataforma pobremente ilumi-nada e o ruído de furiosas altercações em árabe algures por ali. Dois homens estavam a falar em francês por baixo da sua janela. Um era ofi cial, o outro um homen-zinho com uns bigodes enormes. Sorriu tenuemente. Nunca vira ninguém assim tão agasalhado. Devia estar muito frio lá fora. Era por isso que o calor no comboio era tão terrível. Tentou forçar a janela um pouco mais para baixo, mas em vão.

O revisor da carruagem-cama acercara-se dos dois homens. Disse que o comboio estava prestes a partir; que era melhor Monsieur embarcar. O homenzinho tirou


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o chapéu. Mas que cabeça em forma de ovo ele tinha! Apesar das suas preocupações, Mary Debenham sorriu. Que homenzinho de aspeto mais ridículo! O género de homenzinho que ninguém levaria a sério.

O tenente Dubosc estava a proferir o seu discurso de despedida. Tinha-o preparado de antemão e guarda-ra-o até ao último minuto. Era um discurso admirável e cortês.

Para não fi car atrás, M. Poirot respondeu-lhe na mesma moeda.

– En voiture, Monsieur – disse o revisor.M. Poirot subiu a bordo do comboio com um ar

de infi nita relutância. O revisor subiu atrás dele. Poi-rot acenou com a mão. O tenente Dubosc correspondeu à saudação. O comboio avançou lentamente com um enorme solavanco.

– Enfi n! – murmurou M. Hercule Poirot.– Brrrrr – disse o tenente Dubosc, tomando plena

consciência de como se sentia enregelado...

– Voilà, Monsieur – disse o revisor a Poirot, mos-trando-lhe com um gesto dramático a beleza do com-partimento e a perfeita arrumação da bagagem. – A pequena maleta de Monsieur, coloquei-a aqui.

A mão estendida era sugestiva. Hercule Poirot depo-sitou-lhe na mão uma nota dobrada.

– Merci, Monsieur. – O revisor mostrou-se ativo e efi ciente. – Tenho aqui os bilhetes de Monsieur. Preci-sava também do seu passaporte, por favor. Monsieur interrompe a sua viagem em Istambul, segundo creio?


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M. Poirot assentiu.– Não há muita gente a viajar, imagino? – disse ele.– Não, Monsieur. Tenho apenas mais dois passagei-

ros, ambos ingleses. Um coronel da Índia e uma jovem senhora inglesa de Bagdade. Monsieur deseja alguma coisa?

Monsieur pediu uma garrafa de Perrier.Cinco da manhã é uma hora estranha para se embar-

car num comboio. Ainda faltavam duas horas para o dia nascer. Consciente de uma noite mal dormida e de uma delicada missão cumprida com êxito, M. Poirot encolheu-se num canto e adormeceu.

Quando acordou já passava das nove e meia e diri-giu-se energicamente para a carruagem-restaurante à procura de café quente.

Nesse momento só estava lá uma pessoa, obviamente a jovem senhora inglesa que o revisor mencionara. Era alta, esguia e morena – talvez vinte e oito anos. Mos-trava uma atitude segura e fria no modo como tomava o pequeno-almoço e chamava o empregado para lhe trazer mais café, o que revelava um conhecimento do mundo e de quem estava habituado a viajar. Vestia roupa própria para viajar de um tecido escuro e leve, visivelmente ade-quado à atmosfera aquecida do comboio.

Sem nada melhor para fazer, M. Hercule Poirot dis-pôs-se a passar o tempo a observá-la sem aparentemente estar a fazê-lo.

Segundo julgava, era o género de jovem que sabia tomar conta de si com perfeito à-vontade para onde quer que fosse. Havia nela elegância e segurança. Gostou bastante daquela severa regularidade das feições e da


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delicada palidez da pele. Gostou do seu cabelo escuro, brilhante e ondulado, e dos olhos, frios, impessoais e acinzentados. Mas era, concluiu, demasiado altiva para ser aquilo a que chamava uma jolie femme.

Outra pessoa entrou então na carruagem-restau-rante. Um homem alto, entre os quarenta e os cinquenta anos, magro, pele morena, cabelo ligeiramente grisalho nas fontes.

O coronel da Índia, disse Poirot para si próprio. O recém-chegado fez uma ligeira vénia à jovem.– Bom dia, Miss Debenham.– Bom dia, coronel Arbuthnot.O coronel tinha a mão pousada na cadeira em frente

à da jovem.– Permite-me? – perguntou.– Certamente. Sente-se.– Bem, como sabe, o pequeno-almoço nem sempre é

uma refeição para conversas.– Espero bem que não. Mas eu não mordo. O coronel sentou-se.– Rapaz! – chamou ele com modos perentórios. Pediu ovos e café.Pousou os olhos por um momento em Hercule Poi-

rot, mas desviou-os logo com indiferença. Interpretando corretamente a mentalidade inglesa, Poirot sabia que ele dissera para si mesmo: «O raio de um estrangeiro qual-quer»

Fiéis à sua nacionalidade, os dois ingleses não eram muito conversadores. Trocaram uns breves comentários e pouco depois a rapariga levantou-se e voltou para o seu compartimento.


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Partilharam novamente a mesa ao almoço, e de novo ambos ignoraram por completo o terceiro passageiro. A conversa foi mais animada do que ao pequeno--almoço. O coronel Arbuthnot falou do Punjab e oca-sionalmente fazia algumas perguntas sobre Bagdade, depreendendo-se que ela tinha desempenhado um cargo de precetora. No decurso da conversa descobriram alguns amigos comuns, o que teve o efeito imediato de os tornar mais amigáveis e menos rígidos. Falaram então do velho Tommy Fulano e Jerry Sicrano. O coro-nel perguntou-lhe se ia diretamente para Inglaterra ou se se demoraria em Istambul.

– Não, vou diretamente.– E não tem pena?– Fiz este percurso há dois anos e passei então três

dias em Istambul.– Oh, compreendo. Bem, devo dizer que fi co con-

tente por seguir diretamente, pois o mesmo acontece comigo.

Fez uma espécie de pequena vénia desajeitada, corando um pouco.

É suscetível o nosso coronel, pensou Hercule Poirot, algo divertido. Viajar de comboio é tão perigoso como uma viagem por mar.

Miss Debenham disse, impassível, que isso seria muito agradável. Mas a sua atitude era ligeiramente reservada.

Poirot reparou que o coronel a acompanhou ao compartimento. Mais tarde atravessavam o magnífi co cenário do Tauro. A rapariga deu subitamente um sus-piro quando estavam no corredor ao lado um do outro


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a observarem os Portões da Cilícia lá em baixo. Poirot estava perto deles e ouviu-a murmurar:

– É tão bonito! Quem me dera... quem me dera...– Sim?– Quem me dera poder desfrutar disto!Arbuthnot não disse nada. A linha quadrada do maxi-

lar pareceu tornar-se um pouco mais austera e severa.– Deus sabe como eu gostaria que estivesse fora de

tudo isto – disse ele.– Cale-se, por favor. Cale-se.– Oh!, não há problema. – Lançou um olhar ligei-

ramente aborrecido na direção de Poirot. E prosseguiu: – Mas não me agrada a ideia de a ver como precetora, sempre às ordens de mães tiranas e dos seus fedelhos cansativos.

Ela riu com uma entoação que sugeria alguma perda de controlo.

– Oh!, não deve pensar assim. A precetora oprimida não passa de um mito bastante gasto. Asseguro-o de que os pais é que têm medo de serem maltratados por mim.

Não disseram mais nada. Arbuthnot sentia-se talvez envergonhado da sua explosão de sentimentos.

Mas que comediazinha mais estranha observo eu daqui, disse Poirot para si próprio, pensativo.

Iria lembrar-se posteriormente daquele pensamento.Chegaram a Konia nessa noite, cerca das onze e

meia. Os dois ingleses saíram para distender as pernas, caminhando para cá e para lá na plataforma cheia de neve.

M. Poirot sentia-se feliz por estar a observar a ati-vidade fervilhante da estação através de uma vidraça


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fechada. No entanto, cerca de dez minutos depois, resolveu que uma lufada de ar fresco não seria afi nal má ideia. Fez preparativos cuidadosos, embrulhando-se em vários casacos e abafos e enfi ando as botas impecáveis em galochas. Assim ataviado, desceu cautelosamente para a plataforma e começou a percorrê-la. Caminhou para lá da locomotiva.

Foram as vozes que lhe chamaram a atenção para os dois vultos indistintos na sombra de um vagão de mercadorias. Arbuthnot estava a dizer:

– Mary...A rapariga interrompeu-o.– Agora não. Agora não. Quando tudo tiver pas-

sado. Quando tivermos deixado isto para trás... e então...M. Poirot afastou-se discretamente, pensativo.Quase não teria reconhecido a voz fria e segura de

Miss Debenham. Curioso, disse para consigo.No dia seguinte interrogou-se se os dois não teriam

talvez discutido. Falavam pouco um com o outro. A rapariga pareceu-lhe ansiosa. Tinha olheiras.

Eram cerca das duas e meia da tarde quando o com-boio se deteve. As cabeças espreitaram para fora das janelas. Um pequeno grupo de homens amontoava-se junto da linha, a olhar e a apontar para algo debaixo da carruagem-restaurante.

Poirot debruçou-se e falou para o revisor que pas-sava todo apressado.

O homem respondeu e Poirot recuou, e ao voltar-se quase colidiu com Mary Debenham, que estava mesmo atrás dele.


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– O que é que aconteceu? – perguntou ela em fran-cês e quase sem fôlego. – Por que é que parámos?

– Não é nada, Mademoiselle. Foi algo que se incen-diou debaixo da carruagem-restaurante. Nada de grave. Já apagaram o fogo. Estão agora a reparar os estragos. Não há qualquer perigo, asseguro-lhe.

Ela esboçou um pequeno gesto abrupto, como se a ideia de perigo fosse algo completamente sem impor-tância.

– Sim, sim, compreendo. Mas o tempo!– O tempo?– Sim, isto vai atrasar-nos.– É possível... sim – concordou Poirot.– Mas não nos podemos dar ao luxo de atrasos!

Está previsto o comboio chegar às 6.55 e temos de atra-vessar o Bósforo e apanhar o Expresso do Oriente-Sim-plon na outra margem às nove horas. Se houver uma ou duas horas de atraso, vamos perder a ligação.

– É possível, sim – admitiu ele.Olhou para ela com curiosidade. A mão agarrada à

barra da janela não estava bem fi rme, e os lábios tam-bém lhe tremiam.

– Isso tem muita importância para si, Mademoi-selle? – perguntou-lhe.

– Sim. Sim, tem. Eu... eu tenho de apanhar esse comboio.

Afastou-se e avançou pelo corredor para se juntar ao coronel Arbuthnot. Mas aquela ansiedade era porém desnecessária. O comboio retomou a marcha dez minu-tos depois. Chegou a Haydapassar apenas com cinco


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minutos de atraso, tinha conseguido recuperar durante a viagem.

O Bósforo estava agitado e M. Poirot não apreciou a travessia. Tinha-se separado dos companheiros de via-gem no barco e não tornou a vê-los.

Ao chegar à ponte de Gálata, dirigiu-se diretamente para o Hotel Tokatlian.


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Capítulo 2

O HOTEL TOKATLIAN

No Tokatlian, Hercule Poirot pediu um quarto com casa de banho. Depois dirigiu-se para a portaria e

perguntou se havia correspondência. À sua espera havia três cartas e um telegrama. Ficou surpreendido ao ver o telegrama. Não estava à espera.

Abriu-o com os seus modos elegantes e calmos de sempre. As palavras impressas destacavam-se clara-mente.

«Evolução que previu para Caso Kassner aconteceu inesperadamente por favor voltar imediatamente».

– Voilà ce qui est embêtant – murmurou Poirot, contrariado. Olhou de relance para o relógio.

– Tenho de partir esta noite – disse ao porteiro. – A que horas parte o Oriente-Simplon?

– Às nove horas, Monsieur.– Consegue arranjar-me lugar numa carruagem-

-cama?


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– Com certeza, Monsieur. Nesta altura do ano não haverá difi culdade. Os comboios estão quase vazios. Primeira ou segunda classe?

– Primeira.– Très bien, Monsieur. Vai viajar para onde?– Para Londres.– Bien, Monsieur. Vou arranjar-lhe passagem para

Londres e reservar-lhe um compartimento na carrua-gem-cama Istambul-Calais.

Poirot voltou a dar uma olhadela ao relógio. Eram dez para as oito.

– Tenho tempo para jantar?Mas com certeza, Monsieur.O homenzinho belga acenou com a cabeça. Voltou à

receção para cancelar a reserva do quarto e atravessou o vestíbulo para o restaurante.

Uma mão pousou-lhe no ombro quando fazia o seu pedido ao empregado.

– Ah!, mon vieux, mas que prazer inesperado! – disse uma voz atrás de si.

Era um homem de idade, baixo, robusto, de cabelo cortado en brosse. Sorria com deleite.

Poirot levantou-se de um salto.– M. Bouc!– M. Poirot!M. Bouc era belga, diretor da Compagnie Interna-

tionale des Wagons Lits, e a sua amizade com a velha celebridade da Força Policial belga datava de há muitos anos.

– Está longe de casa, mon cher – disse M. Bouc.– Um pequeno compromisso na Síria.


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– Ah! E quando volta para casa?– Esta noite.– Esplêndido! Eu também. Isto é, vou até Lausana,

onde tenho uns compromissos. Presumo que viajará no Oriente-Simplon?

– Sim. Acabei de pedir que me arranjassem uma passagem. Era minha intenção permanecer aqui por uns dias, mas recebi um telegrama solicitando o meu regresso a Inglaterra para um assunto importante.

– Ah! – suspirou M. Bouc. – Les affaires... les affaires! Mas você... você agora está bem no topo da carreira, mon vieux!

– Algum pequeno êxito que tive, talvez. – Hercule Poirot tentou parecer modesto mas falhou rotunda-mente.

M. Bouc riu.– Encontramo-nos mais tarde – disse.Hercule Poirot concentrou-se na operação de man-

ter os bigodes fora da sopa.Terminada aquela complicada operação, olhou em

redor enquanto aguardava o prato seguinte. Havia ape-nas cerca de meia dúzia de pessoas no restaurante, e dessa meia dúzia só dois lhe interessavam.

Esses dois estavam sentados a uma mesa não muito distante. O mais novo era um homem bem-parecido de trinta anos, assumidamente americano. Não foi ele, no entanto, mas o companheiro que atraiu a atenção do detetive.

Era um homem entre os sessenta e os setenta anos. Assim àquela distância, tinha a aparência gentil de um fi lantropo. A cabeça ligeiramente calva, a testa


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abaulada, a boca sorridente exibia uma série de dentes falsos muito brancos, tudo parecia revelar uma perso-nalidade benevolente. Apenas os olhos contradiziam esta conjetura. Eram pequenos, encovados e astuciosos. Mas não se tratava apenas disso, pois enquanto comen-tava qualquer coisa com o seu jovem companheiro, o homem relanceou o olhar pela sala e fi xou-o em Poi-rot por um momento, e durante aquele segundo houve naquele olhar uma estranha malevolência, uma tensão pouco natural.

O homem levantou-se então.– Pague a conta, Hector – disse.O tom da voz era ligeiramente rouco. Tinha uma

característica algo bizarra, suave, perigosa.Quando Poirot se reuniu ao amigo no vestíbulo, os

outros dois homens estavam prestes a deixar o hotel. Estavam a trazer-lhes a bagagem para baixo. O mais novo supervisionava aquela tarefa. Pouco depois abriu a porta envidraçada e disse:

– Já está tudo pronto, Mr. Ratchett.O homem mais velho resmungou em jeito de con-

cordância e desapareceu.– Eh bien – disse Poirot. – O que acha daqueles dois?– São americanos – disse M. Bouc.– Certamente que são americanos. O que eu quis

dizer foi o que pensa deles como pessoas?– O homem mais jovem pareceu-me bastante agra-

dável.– E o outro?– Para lhe ser franco, meu amigo, não quis saber

dele. Causou-me uma impressão desagradável. E você?


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Hercule Poirot fi cou um momento sem responder.– Quando ele passou por mim no restaurante – disse

por fi m –, tive uma sensação estranha. Foi como se um animal bravio... um animal selvagem, mas bem selva-gem!, percebe... tivesse passado por mim.

– E no entanto, todo ele parecia do mais respeitável que há.

– Précisément! O corpo... a jaula... é tudo do mais res-peitável que há... mas o animal selvagem espreita através das grades.

– Está a ser fantasioso, mon vieux – disse M. Bouc.– Talvez esteja. Mas não consegui libertar-me da

impressão de que o diabo passou bem perto de mim.– Aquele respeitável cavalheiro americano?– Aquele respeitável cavalheiro americano.– Bem – disse M. Bouc, animadamente. – Pode ser

que sim. Há muita maldade no mundo.A porta abriu-se naquele momento e o porteiro

encaminhou-se para eles. Tinha um ar preocupado e ansioso.

– Que coisa extraordinária, Monsieur – disse ele a Poirot. – Não há no comboio nenhum compartimento de primeira classe livre.

– Comment? – exclamou M. Bouc. – Nesta altura do ano? Sem dúvida há algum grupo de jornalistas... de políticos...?

– Não sei, sir – disse o porteiro, dirigindo-se-lhe res-peitosamente. – Mas o facto é que é esta a situação.

– Bem, bem – M. Bouc voltou-se para Poirot. – Não se preocupe, meu amigo. Havemos de arranjar alguma


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coisa. Há sempre um compartimento livre, o número 16. O revisor trata disso tudo! – Sorriu e depois olhou para o relógio. – Venha. Está na hora de tratarmos disso.

M. Bouc foi cumprimentado na estação com res-peitosa efusividade pelo revisor da carruagem-cama de farda acastanhada.

– Boa noite, Monsieur. O seu compartimento é o número 1.

Chamou os carregadores que levaram aquela carga até a meio da carruagem, onde as placas de metal pro-clamavam o destino:

ISTAMBUL TRIESTE CALAIS

– Ouvi dizer que o comboio está cheio.– É incrível, Monsieur. Parece que toda a gente deci-

diu viajar esta noite!– Mesmo assim, tem de arranjar lugar para este

cavalheiro. É um amigo meu. Pode fi car no número 16.– Já está ocupado, Monsieur.– O quê? O número 16?Ambos trocaram um olhar de entendimento e o

revisor sorriu. Era um homem alto e macilento, de meia--idade.

– Sim, Monsieur. Mas como lhe disse, não há luga-res... não há lugares em nenhum lado

– Mas que se passa afi nal? – exigiu M. Bouc irri-tado. – Há alguma conferência em algum lugar? Alguma reunião?

– Não, Monsieur. Foi puro acaso. Acontece que muita gente decidiu viajar esta noite.


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M. Bouc deu um pequeno estalido de enfado.– Em Belgrado – disse – chega a carruagem-cama

que vem de Atenas. E chega também a de Bucareste-Pa-ris... mas só vamos chegar a Belgrado amanhã à noite. O problema é para hoje à noite. Não há nenhum com-partimento de segunda classe livre?

– Há um compartimento de segunda classe, Mon-sieur...

– Bem, nesse caso...– Mas é um compartimento para senhoras. E já está

ocupado por uma alemã... a dama de companhia de uma senhora.

– Là, là, mas que situação! – disse M. Bouc.– Não se preocupe, meu amigo – disse Poirot. – Vou

ter de viajar numa carruagem comum.– Nem pense nisso! Nem pense nisso! – Voltou-se

novamente para o revisor. – Já chegaram todos?– Bem, a verdade – disse o homem – é que um dos

passageiros ainda não chegou.Falava devagar, com hesitação.– Mas diga lá então!– Compartimento número 7... segunda classe. O

cavalheiro ainda não chegou, e faltam quatro minutos para as nove.

– Quem é ele?– Um inglês. – O revisor consultou a lista. – Um tal

M. Harris.– Um nome de bom agoiro – disse Poirot. – Conheço

bem o meu Dickens. Esse M. Harris não virá.– Coloque as bagagens de Monsieur no número 7 –

disse M. Bouc. – Se este M. Harris vier, dir-lhe-emos que


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chegou demasiado tarde... que os compartimentos não podem fi car retidos por tanto tempo... De uma maneira ou de outra arranjaremos as coisas. Que me importa a mim um tal M. Harris?

– Como Monsieur desejar – disse o revisor.Falou com o carregador de Poirot, indicando-lhe

para onde devia ir.Depois afastou-se dos degraus para deixar Poirot

embarcar. – Tout à fait au bout, Monsieur – disse. – O penúltimo compartimento.

Poirot percorreu o corredor num movimento lento, já que a maior parte dos passageiros estava no exterior dos seus compartimentos.

Os seus corteses «Pardons» eram proferidos com uma regularidade de relógio. Alcançou por fi m o com-partimento indicado. Lá dentro estava o jovem ameri-cano do Tokatlian a arrumar uma mala.

Franziu o sobrolho quando Poirot entrou.– Desculpe – disse ele. – Creio que se enganou. –

E depois, laboriosamente em francês: – Je crois que vous avez un erreur.

Poirot replicou em inglês.– É Mr. Harris?– Não, chamo-me MacQueen. Eu...Mas nesse momento ouviu-se a voz do revisor que

falava por detrás de Poirot. Uma voz num tom de des-culpa e quase sem fôlego.

– Não há mais nenhum compartimento no comboio, Monsieur. Este cavalheiro terá de fi car aqui.

Estava a subir a janela do corredor enquanto falava e começou a içar para dentro as bagagens de Poirot.


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Poirot reparou no seu tom de voz com algum diver-timento. Certamente que lhe tinham prometido uma boa gorjeta se conseguisse conservar o compartimento só para o uso do outro passageiro. Contudo, até a gor-jeta mais generosa perde o seu efeito quando um diretor da companhia está presente a bordo dando ordens.

O revisor saiu do compartimento após ter colocado as malas nas prateleiras de cima.

– Voilà, Monsieur – disse. – Está tudo em ordem. O seu beliche é o de cima, o número 7. Partimos dentro de um minuto.

Apressou-se pelo corredor fora. Poirot voltou a entrar no compartimento.

– Um fenómeno a que raramente assisti – disse ele, de bom humor. – O próprio revisor a arrumar ele mesmo as bagagens! Nunca se viu!

O seu companheiro de viagem sorriu. Já tinha evi-dentemente recuperado daquele aborrecimento – prova-velmente decidira que não valia a pena encarar aquele assunto a não ser de um modo fi losófi co.

– O comboio está extraordinariamente cheio – disse ele.

Soou um apito e a locomotiva deu um longo e melancólico silvo. Ambos saíram para o corredor.

Lá fora uma voz gritou.– En voiture.– Vamos partir – disse MacQueen.Mas não partiram de imediato. O apito voltou a soar.– Sir – disse o jovem, de repente –, se preferir o beli-

che de baixo... mais cómodo e tudo isso... bem, por mim não há problema.


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MacQueen era evidentemente um rapaz muito amá-vel.

– Não, não – protestou Poirot. – Não quero privá-lo...– Não há problema...– É demasiado gentil...Protestos corteses de ambas as partes.– É só por uma noite – explicou Poirot. – Em Bel-

grado...– Oh, compreendo. Vai sair em Belgrado...– Não exatamente. Sabe...Um súbito solavanco. Ambos foram à janela e olha-

ram para a longa plataforma iluminada que deslizava lentamente.

O Expresso do Oriente iniciava a sua viagem de três dias através da Europa.


Um Crime no Expresso Oriente - static.fnac-static.com · PARTE III Hercule Poirot Senta-se e Pensa...

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